Любого, да. Но не четверых. Урук — тот же Маухур, или Ярлак — и четверых бы в одиночку уделал: одному бы руку оторвал, второму рожу откусил, третьему засунул бы лапищу в кишки через задницу и перемешал бы там всё до состояния однородной массы. А четвертый противник бы в этом время от страха на понос изошел и издох самостоятельно. На наш дом один раз было нападение: какие-то наемники с автоматическим оружием, так вот тогда я посмотрел, как воюют черные уруки — самые страшные и свирепые из орков — и проникся. Мне некоторое время даже хотелось стать уруком, но они меня на смех подняли.

— Это надо было, чтобы твою матушку трахал не твой папенька, а черный урук! — ржали эти бессердечные дикари.

Я кинулся драться, потому что маму любил, хотя и видел в последний раз давным-давно, и был бит орками аккуратно, но сильно. И ушел на чердак, книжки читать. Для меня это всегда становилось ответом: пойти книжку почитать. Главное — выбрать правильную, под настроение и по ситуации. Кому охота читать про какую-нибудь «Джейн Воздушницу» или «Напевающих в кустарнике», если тебя уруки побили? Тут надо что-то зубодробительное открывать, где этих самых уруков какой-нибудь герой шинкует, а лучше — маг. Потому что против сильного мага даже уруки — статисты, пешки.

Вот периодически я и мечтал стать сильным магом. Для чего? Для того, чтобы найти папашу и врезать ему по лицу. Потому что ни в одной книжке я не читал про хороших отцов, которые так поступают со своими детьми: забирают у мамы в почти несознательном возрасте, прячут от всего мира, посещают раз в год, на день рождения — под магической личиной, дарят какую-нибудь ненужную дичь и снова исчезают на год. Вырасту — побью его, вот и все. Мне дед Костя больший отец, чем этот тип в личине!

И эта мечта моя сбылась! Я стал магом! Но вокруг все опять оказались чем-то недовольны, я это чувствовал всем своим существом. И мне стало обидно.

— Миша, расскажи, что ты видишь? — спросил куратор, присаживаясь на краешек кровати.

Палата моя была одноместной и вполне приличной, но невыносимо скучной. А куратор делал вид, что все в порядке, но я точно знал — что-то пошло не так. На его волевом, загорелом лице застыло выражение тревоги, темные брови были нахмурены.

— Вас вижу, а ещё — потолок, кровать и зеркало, за котором точно кто-то есть, — сказал я.

Мне думалось — там стоит отец. Плевал я на него!

— Так, ладно… — куратор потер лицо руками. Он, понятно дело, имел в виду серебряные эфирные нити вокруг, а не вот это вот все, но старался быть сдержанным. — А откуда ты знаешь, что там за зеркалом кто-то есть?

— Потому что эфирные нити перемещаются, — пояснил я, прекращая дурить голову. — Если предмет не двигается — они тоже не двигаются. Вот, например, как с вентилями у крана. Оп-па!