Кремль.

Москва.

Телефон зазвонил в три часа ночи. Пётр Первый открыл глаза, но не пошевелился. Екатерина рядом спала крепким сном, и он не хотел её будить.

Бесшумно выскользнув из постели, он прошёл в кабинет и взял трубку.

— Слушаю.

— Добрый вечер, Пётр Алексеевич, — голос президента США звучал насмешливо. — Или у вас уже утро? Вечно путаюсь в этих часовых поясах.

— Чего тебе надо? — устало вздохнул Петр.

— Прямо к делу? Хорошо. Мне стало известно о печальной участи господина Воронцова. Какая трагедия. Такой талантливый дипломат.

Пётр усмехнулся.

— Согласен, очень талантливый. Жаль, что он так быстро покинул меня… Так сказать, пробил дыру в сердце.

— Предатель, шпион, агент влияния, называйте как хотите. Суть в другом. Вы убили моего человека. Это было неразумно.

— Твой человек работал против моей страны. Я сделал то, что должен был. — пожал плечами Петр.

— Разумеется, разумеется, — президент помолчал. — Но видите ли, Пётр Алексеевич, у действий бывают последствия. Если вы и дальше будете сопротивляться, это может плохо кончиться.

— Угрожаешь?

— Предупреждаю. Дальше будет только хуже. Для всех.

Пётр почувствовал, как начинает раздражаться. Но голос его остался ледяным.

— Ты забываешься, мальчик. Я правил империями, когда твоя страна еще была колонией.

— Времена меняются, — в голосе президента появились стальные нотки. — Даже бессмертные могут умереть. Спросите у Воронцова. Хотя нет, уже не спросите.

Связь оборвалась.

Пётр некоторое время смотрел на телефон, затем отложил его в сторону. Угрозы американца его не пугали. Скорее, забавляли. Этот марионетка хаоса даже не понимал, с кем связался.

Он подошёл к окну и посмотрел на ночную Москву. Город спал, не подозревая о бурях, которые собирались на горизонте.

Через час включились утренние новости. Пётр смотрел их в кабинете, потягивая горячий чай.