Пожилой мужчина раскланивается и уходит, семеня по тротуару. А блондин поворачивает голову и смотрит прямо на меня.

Наши взгляды встречаются. И в его глазах — серых, почти прозрачных, мелькает узнавание. Затем он делает шаг ко мне.

Лицо его темнеет, становится жестким, хищным. В три широких шага он пересекает разделяющее нас расстояние, и я даже не успеваю отшатнуться — его пальцы смыкаются на моем плече чуть выше локтя.

— Ты что здесь делаешь? — голос низкий, с морозной хрипотцой, и в нем нет ни капли тепла. Только лед и глухое раздражение.

Я открываю рот, чтобы спросить, кто он и какое право имеет меня хватать, но блондин уже тащит меня к экипажу. Первое впечатление уже горит синим пламенем, и вот он уже не привлекательный мужчина, а мерзавец, которому стоит дать по морде.

Пытаюсь вырваться — куда там. Его рука сжимает, как тиски, каблуки скользят по льду, я спотыкаюсь, но он держит крепко, почти волоком тащит за собой.

— Пустите! — голос звучит жалко.

Он не отвечает. Только дергает сильнее, заставляя меня влететь в открытую дверцу экипажа. Я вваливаюсь внутрь и больно ударяюсь о какой-то поручень. Ничего себе! Посреди дня и похищение?

В экипаже полумрак, пахнет кожей и… перегаром. Напротив меня, развалившись на сиденье, сидит еще один мужчина. Молодой, красивый, но какой-то… размякший, что ли. Растрепанные светлые волосы лежат небрежными кудряшками, пальто распахнуто, глаза мутные, блестящие. Он смотрит на меня и пьяно щурится.

— Костя! — голос у него громкий и высокий. — Ну чего ты, а? Я ж просил рыжую! Конкретно просил — рыжую, с веснушками! А это… — он машет рукой в мою сторону, — это ЧТО⁈

Он наклоняется ко мне, тянет руку, и я с размаху бью по ней.

— Только тронь! — шиплю я, глядя прямо в его пьяные глаза. — Рискни еще раз — хуже будет!

Вот еще! Будут меня всякие незнакомцы хватать и лапать!

Он застывает, глупо хлопая ресницами. Раскрыв рот, смотрит на меня, потом на свою руку, потом снова на меня.

— Ох… Настаська, ты, что ли? — бормочет он. — А ты чего тут…

В экипаже резко становится тесно. Блондин с улицы резким толчком врывается в наше пространство и пронзает второго взглядом будто булавка бабочку.

— Сиди смирно, Сергей, — говорит блондин. Голос тихий, но в нем такая угроза, что даже у меня мороз по коже. — Напился до скотского состояния и еще скандалить вздумал? Мало мне твоих вчерашних подвигов?