Она поджала губы, но отступила. Поняла, что сейчас не пробьётся.

— Свиридова. Жена нашего любимого сахалинского олигарха, — Лиза закатила глаза. — Требует только тебя! Говорит, у неё «духовное одиночество»!

— Ё-маё…

— А ещё генерал Басманов. Кажется, у него обострение… ну, сам понимаешь, чего.

— Духовное одиночество? — я скривился. — Прекрасно. Скальпелем я его, конечно, не вырежу, но могу попробовать терапию шоком. Ладно, пошел точить топор.

Я развернулся и зашагал к лестнице. Спина ныла, в груди неприятно покалывало, а перед глазами висел этот дурацкий таймер.

Чёрт. Время-то идёт, а выхода я так и не нашёл.

* * *

Первой на сегодня стояла Элеонора Марковна. Жена олигарха, владельца половины торговой сети в области. Пятьдесят три года от роду, подтянута, накачана ботулотоксином так, что лицо казалось маской из латекса, а скулы могли бы резать стекло. Она сидела в кресле в ожидании, одетая в пончо из викуньи, и теребила в руках сумочку от Эрмеса. Размер этой сумочки явно не позволял положить туда даже кошелек, но кто я такой, чтобы судить о моде?

— Александр Сергеевич! — она томно закатила глаза, когда я вошел в кабинет. — Наконец-то. Я уже думала, вы про меня забыли.

— Элеонора Марковна, — я кивнул, садясь за стол и открывая её карту. — На что жалуемся?

— Ой, доктор, — она всплеснула руками. — У меня такое состояние… Тоска. Душа болит! Сердце щемит!

Ага. Знаем мы такое, слышали. Как «баронесса» говорит. Да-да, та самая. Лёши только не хватает.

— Муж вечно в разъездах, дети в Лондоне… — продолжила женщина. — Духовное одиночество, вот как это называется! Выпишите мне что-нибудь от этого, а?

Я не сразу нашёлся что ответить, уж больно это было смешно. Да и голос в моей голове начал хихикать. Это было так себе по ощущениям.

«Духовное одиночество! Ох, бабы… Ей бы мужика в штанах да без визы, и запоёт соловьём!».

— Элеонора Марковна, — я сложил руки на столе и посмотрел на неё совершенно серьезно. — Лечением духовного одиночества у нас в клинике не занимаются. Для этого есть психотерапевты. Могу порекомендовать отличного специалиста.

— Психотерапевты — для слабаков! — она возмущенно фыркнула. — Мне нужны таблетки! Сильные! Чтобы с утра выпила и как заново родилась. Вы же хирург, вы можете вырезать эту тоску?

Я едва не поперхнулся…